Senti falta da Poesia.

Senti falta da Poesia
Como quem sente
Falta de um dedo necrosando;
Meio morto, meio frio,
Impossível de usar, impossível de sentir,
Mas sempre ali, sempre aqui.
    
Senti falta da Poesia
Como uma Pequena Sereia sentiu
Falta da voz que negociou para ter pernas
E andar em paz entre os homens
(Que decisão idiota).
    
É complicada, essa tal de Poesia;
Às vezes, parece charme, mas é só tristeza;
Às vezes, parece tristeza, mas são só espasmos,
E, só de escrever, parece que sente
Mais, e enxerga melhor,
Sente até o cheiro do jardim que não plantou.
     
É complicada, essa tal de Poesia,
Porque as palavras bem jogadas
Jogam fácil conosco.
    
Mas, ainda assim,
Senti falta da Poesia.
Senti falta, porque preciso do dedo, preciso da voz;
Eles são parte de mim.
    
E sou eu mesma todo o clichê das almas poéticas,
Se desfazendo e fazendo em verso, rima e estrofe;
Sou uma Poesia em forma de Filha,
E meu Pai é a Palavra.
    

A parte Tua que me cabe

A parte tua que me cabe nesse latifúndio do teu coração
é que
a qualquer distância
e de qualquer direção
eu ainda te cuide
            e te ame
            e te deseje o melhor desta Terra
            e muita força nos ombros para que segure essa cruz
                                                                                               todos
                                                                                                esses
                                                                                                  dias.
     

Eu perdi meu Romantismo em algum ponto da estrada (Constatação)

Eu perdi meu Romantismo em algum ponto da estrada –

E nem andei mais que dez milhas, ainda, da jornada.

Não sei em que bolso guardei, não sei de que bolso caiu –

Ninguém que andava comigo se recorda se viu.

      

Já voltei mais umas milhas e ainda não achei;

Que lamento, fui provar do mel e logo enjoei.

Era muito açúcar pra que eu conseguisse digerir –

Seria o Romantismo tolerância pra engolir?

      

E o Amor não é mais fogo que arde sem se ver.

De tudo que me resta, só secura e sofrer;  

A razão é que sobrou só a Razão acumulada –

Eu perdi meu Romantismo em algum ponto da estrada.

      

[Ou, quem sabe, de romântica, eu não tenha tido nada.]

   
   

Funeral

Não há lamento por quem já vai tarde, além das horas marcadas para que permanecesse aqui
Ainda que por você eu me permita chorar um verso, ou dois,
Colocados numa estrofe bem escrita, bem completada, bem acertada
No meio dessa sua testa suada, escorrendo dos seus hormônios e venenos,
Queimada nas cinzas do meu último cigarro.
   
Hoje, pra mim, você morre; e morrem os poemas que pra você escrevi,
E todos os choros sofridos que me permiti chorar, e aqueles que tão prontamente engoli.
Faço funeral para que você se vá, e qualquer lembrança vá também.
Todas as canções que te cantei são agora trilha sonora de um cortejo fúnebre
Que será sua última pisada sobre as terras de mim.
   
Que você saia debaixo de minha pele e que, pelos buracos que você deixa,
Saiam os restos de tristeza e pesar que me entupiam a aorta;
E que eu seja cheia de contentamento e do bom amor que me foi roubado,
E que eu sorria mais do que sorria antes de saber que você existia,
E que eu nunca mais aceite suas migalhas, mas me farte do Pão da Vida.
   
E que, conforme seu caixão desça, e você desapareça, eu nem me lembre que um dia já sofri.
   
   

Ilusão

Não sei cantar

Meus dedos não deslizam tão graciosa e facilmente pelas cordas

De um violão bem afinado

Para que elas digam por mim mais que as palavras que me saiam;

Palavras ritmadas, bem rimadas,

Harmoniosas,

Contando uma história que eu ainda nem sei dizer

Se é pra valer.

Pudera eu estar tão esclarecida

Que entendesse exatamente o que a Vida

Quer me ensinar com toda essa confusão,

Toda essa bagunça, toda essa corrida

Que meu coração faz tão naturalmente em sua direção;

E eu não sei cantar, não sei dizer de forma musicada,

Porque é tão mais fácil de entender e explicar

Quando tem ritmo, melodia, e batida marcada.

Lamentação de Poetisa

Eu me desfaço em cada verso,

E logo me refaço no seguinte,

Mas a estrofe nunca é tão completa ou tão bela

Quanto o parágrafo que construo,

O parágrafo de cada dia da vida –

Sou melhor na prosa que na poesia.

Sou melhor na prosa que na poesia,

Porque a frase contínua é vida minha;

Mas estão mortas autora e narrativa,

E não há como vivê-las de novo,

Não há como contá-las, por ora;

Só restam minhas entonações falhas de poetisa.

Sou melhor na prosa que na poesia,

Porque o meu lirismo cheira à Covardia

De quem precisa de linhas partidas, e rimas,

E figuras de linguagem e alegorias

Pra que se faça escutada, contemplada,

Para que se faça ouvida.

Promessa

Eu tenho promessa a cumprir, meu bem.

Promessa comigo, promessa contigo.

Promessa de Amor e Cuidado.

Mas eu não consigo cumpri-las duas, meu bem,

Já que estamos tão separados.

Pois eu quero ser feliz, quero muito,

Mas, acima, quero-te feliz.

A tua felicidade e a tua tristeza me doem o peito em todo tempo.

Pois teu sorriso, tão grande e bonito, não é meu.

E tuas lágrimas, tão secas e salgadas, se acumulam dentro de ti.

Mas não há como que eu encontre felicidade aqui

Sem que eu sacrifique minhas promessas para contigo;

Essas promessas pequenas.

(Tão pequenas que cabem na palma da minha mão)

Eu não sei qual promessa manter, meu bem.

Eu não sei o melhor a fazer, eu não sei qual caminho tomar.

Eu não sei se é egoísmo se te deixo pra trás.

Mesmo que sempre exista alguém para ocupar o meu lugar.

E eu não sei o que fazer do altruísmo dessa vez.

Eu não sei se quero tanto ser feliz;

Eu não sei se quero tanto ser feliz, assim.

Luto

Eu não me sentarei aqui, senhor,

Só porque você acha que eu deva me sentar

Enquanto estou de luto,

Só porque estou de preto;

Pois eu não choro, senhor, não mais; repare

Nesses braços nervosos,

Nesses olhos ansiosos

Por definirem um novo caminho a seguir.

Eu não me calarei de vez, senhor,

Só porque você acha que eu deva me calar

Se a minha voz já não sai de cima, como antes;

Pois eu não sou de morte, não sou desânimo,

Não farei da perda minha morte certeira,

E não estou de luto pela vida inteira;

Mas eu luto, e a luta não para,

E a Vida não para, ainda que nos escorra pelos dedos frios.

Mesmo sendo tão menor que o [mundo] todo,

Somos nós todos um mundo só,

E não nos deixamos sentar por mais que um minuto;

Eu não me deixo descansar enquanto exista AR.

E eu também não permito, senhor,

Que você, ou outros, digam que tudo acabou;

A minha estrada só começou,

E a nossa luta não terminou.

Tu és o Sol que ilumina minha janela

Se eu sou uma casa, um templo, uma edificação,

Tu és a Luz, és o Sol, que me traz calor e iluminação,

Mas só fica de fora, nunca entra, não passa da porta,

E pelas janelas fechadas te vejo sorrindo, sorrio de volta.

É bom que tu venhas, e dance na grama do jardim

Teus raios encontram as esquadrias cerradas de mim

E formam sombras dançantes nas paredes de dentro

E eu me sinto segura, feliz e aquecida, no momento.

Tu és tão mais brilhante que aquilo que eu possa tocar

Por isso te deixo de fora, distante, fácil de olhar

Fácil de olhar sem que percebas, e é assim que precisa ser:

Deixa que eu fique aqui, sozinha; só me faça aquecer.

Mas, por favor, não se esqueça de que, mesmo escondida, estou aqui.  

Do clichê dos corações viajantes

Das melhores viagens, não se volta totalmente;

Fica o coração, um pedaço da alma, um sorriso travado,

Preso entre as pedras da rua –

Da última rua em que pisei, antes que fosse embora.

Das melhores viagens, não se esquece totalmente;

O tempo e o vento transformam as boas e más lembranças

Em um só sopro de memória, revigorante e fresca

Como a brisa do nascer do Sol depois de uma noite virada

As melhores viagens não são superadas totalmente;

E qualquer forma de retorno causa a insegurança

De não experimentar da mesma intensidade, da mesma alegria,

E preservar a beleza dos momentos únicos experimentados.

MIXTAPE

Eu queria poder gravar em fita

Todas as músicas bonitas que tocam

Na minha cabeça quando você passa;

E que me lembram você, de alguma forma.

E eu queria gravar e não botar o meu nome,

Guardar escondida na sua mochila,

Pra que você encontre e não saiba quem fez,

Quem pensa em ti escutando essas melodias.

Então, talvez, entre uma faixa e outra

Você se lembre que, um dia

Discutindo e falando sobre a Vida

Fui eu quem lhe cantei a tal canção

Que estava tocando no seu toca-fitas.

[encontrou a playlist secreta?]

Eu também não sei, rapaz

A Vida é um eterno não saber

Não saber de ontem, hoje ou amanhã

Se você não sabe, eu também não sei

E isso é normal, rapaz, isso é normal

É que a gente se esconde sempre

Atrás de decepções tais

E nem consegue mais enxergar

Do quanto é realmente capaz

Então toma aqui um abraço, rapaz

E cesse de ter medo, agora

Cesse de temer que já não saiba

O que será de ti em outro dia, outra hora

E repara que, ao teu redor

Há um mundo muito, muito maior

Do que aquilo que os olhos veem

Quando não sabem mais no que focar

Eu também tô aqui, rapaz, eu também tô aqui

Tô aqui perdida, tô aqui sem rota

Mas é que a Vida tem tantos anos, e tantos dias, e tantas horas;

Senta aqui e aprecia a vista, agora.

Final Feliz

Dispenso o rosa, o castelo e o príncipe encantado,

As roseiras no jardim e a piscina no quintal,

A fartura, a bonança e o sorriso costurado;

A boa sorte entregue numa bandeja de cristal.

Antes seja sujo, disforme, sem brilho e sem cor

Pra que o suor do nosso braço desembace o ensebado

E que os pequenos momentos de glória e amor

Sejam melhores e maiores, e mais valorizados.