À Quinta Hora

"Tudo tem uma moral: é só encontrá-la."

                                                             Lewis Carroll

À luz tremida

Que suspensa dorme, glorificada,

Em lustres pesados, de cor doirada,

Cinco rumores pairam, deslumbrados,

Tão indignamente penta versados

Um olho mágico e brilhante

Desliza por tantas desgraças;

Cinco negras gralhas grasnam!

Ah, jamais poderia a Morte Rubra, mascarada,

Ser devidamente acobertada

Um miado azulado

Flutua por ventos meridionais;

Trinta e cinco vidas

São cinco sorrisos enevoados

Em clones penta esfumaçados

Malditas se tornam as flores

Quando, em sangue escarlate, pintadas;

E, ao contemplar uma faustosa figura,

Passante tão aveludada,

Tão bela e penta glorificada!

Então, à quinta hora,

Penta escorridas e penta apressadas,

Vêm percorrendo cinco estradas;

E, nessas ruas, cheias de glória passada

Que foram, em menos de cinco minutos, atravessadas.