Poslúdio

"Que tudo, até a Morte, nos mente."
                     O Esqueleto Lavrador - Charles Baudelaire

 

Ah, tu que usurpa meu sentido,

E repele-me o coração;

Que joga dados com meus olhos,

Meus tristes olhos calejados.

Ah, se tu, que mentes,

Que mentes só por teu prazer,

Que faria eu, enganado,

De luto eterno e justificado?

Ah, falsária, falsária,

Que diz com os lábios verdades escuras,

Que me penetra as vísceras em silêncio.

Diga-o! Diga-o!

Ah, se as horas se vão, porque não eu?

Se o amor se acaba, porque não o meu?

Se as dúvidas cessam, porque não as tuas?

Vinte anos se passariam e eu ainda,

Ainda o faria por ti!

Ah, mas tu, nem que a vida te obrigasse,

Nem que meu coração clamasse,

Nem que meu corpo perecesse;

Nunca o faria por mim,

Nem que eu fosse parte de ti.

À Quinta Hora

"Tudo tem uma moral: é só encontrá-la."

                                                             Lewis Carroll

À luz tremida

Que suspensa dorme, glorificada,

Em lustres pesados, de cor doirada,

Cinco rumores pairam, deslumbrados,

Tão indignamente penta versados

Um olho mágico e brilhante

Desliza por tantas desgraças;

Cinco negras gralhas grasnam!

Ah, jamais poderia a Morte Rubra, mascarada,

Ser devidamente acobertada

Um miado azulado

Flutua por ventos meridionais;

Trinta e cinco vidas

São cinco sorrisos enevoados

Em clones penta esfumaçados

Malditas se tornam as flores

Quando, em sangue escarlate, pintadas;

E, ao contemplar uma faustosa figura,

Passante tão aveludada,

Tão bela e penta glorificada!

Então, à quinta hora,

Penta escorridas e penta apressadas,

Vêm percorrendo cinco estradas;

E, nessas ruas, cheias de glória passada

Que foram, em menos de cinco minutos, atravessadas.