Carta a um amigo que não é visto há muito tempo - Parte I

Querido amigo,

Antes de tudo gostaria de perguntar como estão as coisas aí na sua cidade. Faz muito tempo que nós não nos falamos, e já faz também muito tempo que eu não o vejo. Ah, e não se assuste com a carta. Existem coisas que precisam de alguma pessoalidade e eu realmente não a enxergo através da tão maravilhosa internet. Bem, mas deixemos essas divagações para depois, não? Só não ouse se esquecer de mandar-me notícias!

De fato, eu ainda duvido muito que conseguiria colocar essa carta no correio – mas prometo que, se assim o fizer, ela estará acompanhada por um selo muito legal, perfeito pra sua coleção (você ainda se diverte com a filatelia, certo?). OK, me perdoe a enrolação, eu tenho certeza que uma pessoa que me conhece tão bem quanto você sabe muito bem que só falo tanto assim quando algo está me deixando nervosa. Mas como isso é uma carta – e nada me obriga a coloca-la no correio, pela graça de Deus – eu direi de cara.

Eu sinto sua falta. Mais do que eu pensei que sentiria. E antes que algum babaca que, por engano, pegou essa carta sem conhecer seu contexto completo, comece a espalhar que eu estou apaixonada por você, eu gostaria de pedir que esse babaca fosse cuidar da própria vida. Nunca foi preciso me explicar aos outros. E você, meu amigo, entende o que eu digo.

Eu ainda me lembro muito bem do dia em que nós nos conhecemos. Eu era uma daquelas pessoas complicadíssimas que raramente atraíam a simpatia instantânea das pessoas (e sejamos sinceros, ainda estou lutando muito contra isso, não?). Já você, pouco ou nada mudou. Ainda é uma pessoa amorosa, sincera, consideravelmente feliz e muito paciente porque, verdade seja dita, aturar-me nunca foi algo muito fácil.

Mas nós sobrevivemos, isso mesmo, nós sobrevivemos. Seis anos – ou foi menos? Pior: será que foi mais? E eu ainda arrisco dizer que, seja dois, seis ou onze, não foi suficiente. É, não foi suficiente. Eu ainda me lembro de tantas coisas, incontáveis coisas, mas como eu queria que pudesse ter sido pra sempre. E o pior de tudo, eu me arrependo de nunca ter feito nada para realmente mostrar como eu me importava. Para demonstrar o que eu sentia, muito além das palavras constantes que saíam da minha boca, minha boca incalável.

Mas existe uma coisa só da qual eu não me arrependo.

No primeiro dia de Abril

A: É mentira.

B: É verdade.

A: Mentira.

B: Verdade.

A: Mentira.

B: Verdade.

A: Verdade.

B: Boa tentativa, mas isso só funciona em desenhos animados. Eu não vou mudar minha opinião.

A: Deveria. Isso é uma alienação ainda maior do que na Idade Média.

B: Por quê?

A: Por que hoje você tem acesso a informações, conhecimento, realidade. Será que eu preciso te explicar isso de novo? Eu achava que você era mais sábia.

B: Você tem uma mente muito pequena. Eu sou aberta a tudo. Você se restringe a uma única situação.

A: Uma situação verdadeira, ora.

B: Deixe-me te contar algo. Verdades não mudam. Verdades não surgem ou deixam de existir simplesmente. Elas são eternas. Mesmo antes de serem apresentadas, já são sentidas.

A: Claro que as verdades mudam, você não vê as Teorias sendo derrubadas diariamente?

B: Exatamente, Teorias. Não verdades.

A: Você me deixa confusa.

B: A verdade liberta. Você entendeu tudo errado.

A: [Pausa] Por que nós começamos com esse assunto mesmo?

B: Por que hoje é Primeiro de Abril.

A: Ah, é mesmo. [Pausa]. Discutir me cansa.

B: Você... Quer ir ao shopping?

A: Tá, pode ser. Sem ressentimentos?

B: Vamos depressa.

[Imagem: Capa do livro "Raiz-forte: verdades amargas que você não pode evitar", Lemony Snicket]

Os Corvos

“Eu quero sair!”. A garotinha gritaria assim por horas, e então, por dias... Era como se seus gritos desesperados pudessem leva-la pra fora naqueles momentos em que ela mais precisava manter-se dentro.

Sua esquizofrenia costumava assustá-la, mas já não era mais assim. Seus delírios, suas visões, tudo aquilo começava a maravilhá-la. Enxergar um mundo totalmente diferente, novo – totalmente pessoal – parecia incrível. “E o melhor de tudo”, ela dizia às paredes, entre dentes sorridentes, “é que eu não sou capaz de distinguir o real e o imaginário.”.

Ela havia passado a maior parte da vida naquele manicômio. A família, muita conservadora, abstinha-se do dever de cria-la. “Talvez, se seus sintomas fossem positivos... Mas, esquizofrenia residual? Perdoe-me, Doutor, mas nossa família já possui prioridades demais”. E assim ela lá foi jogada, no Manicômio Applefield, apenas para crianças abandonadas.

Quando conseguia vencer as enfermeiras pelo cansaço, era então levada para a campina que não muito se estendia, acabando em uma floresta densa e verdemente viva. Vez ou outra guardava nos bolsos do vestido de cetim preto alguns grãos que encontrava no chão próximo à cozinha, e então se sentava à sombra de uma árvore e, grãos nas mãos, esperava a chegada de seus grandes amigos, os corvos.

Eles chegavam primeiramente de forma discreta, mas logo vinham tantos que às vezes até o Sol parecia sumir. Comiam das mãos da menina, batiam suas asas próximas à pele dela e, quando iam embora, deixavam um enorme rastro de penas negras e brilhantes. Ela então as guardava no bolso onde outrora escondera os petiscos daquelas aves, e às vezes enrolava umas numa mecha de cabelo, achando graça da forma como penas e cabelo pareciam uma coisa só, naquela cabeça cor de noite.

Pra ninguém contava os segredos de sua amizade. Fugia de todos que se aproximavam, achando que a indagariam acerca de seus pássaros. Assim que o último deles sumia no céu, corria para seu quarto, não dando tempo nem às enfermeiras de a perceberem, refugiando-se daquele mundo colorido.

E assim seguiam os dias. Ela acordava, chorava, ia para fora, voltava fugida, olhava catatonicamente para as janelas de vidro emolduradas por cortinas cheias de maçãs, jantava, e então dormia, ansiosamente, só esperando tudo começar outra vez. Pouco aproveitava de lâmpadas ou velas. A luz do Sol a atraía pela impossibilidade de ser apagada, apenas.

Um dia, enquanto alimentava seus pássaros, ouviu que por detrás da árvore alguém lhe chamava. “Lena... Lena...”. Virou-se antes que pudesse perceber a voz, e viu o mais magnífico corvo de sua vida. Ele era grande, grande como uma casa, e parecia abraçar o mundo com suas espetaculares e negras asas. Seu bico comprido abria-se e fechava-se, e continuava a falar. “Lena... Venha... Lena... Venha...”, ele a chamava, em direção à floresta de frente ao manicômio. Seus olhos fechavam-se e abriam-se em deleite, enquanto ela caminhava, guiada pelo próprio êxtase. Nem foi capaz de escutar as enfermeiras desesperadas, “Helena, volte! Helena, a rua!”.

Quando ela sentia-se entrando na floresta, o corvo gralhou horrível e agudamente. Começou a partir-se em linhas vermelhas, até desaparecer em uma explosão de fumaça densa e negra, fazendo-a acordar. Um caminhão buzinava freneticamente, e antes mesmo que ela tivesse chance de agir, foi atingida em cheio.

Os Tristes Tigres na Grande Terra de Populi

Era uma vez quatro tristes tigres. Eles caminhavam pela Grande Terra de Populi, cabisbaixos, procurando um lugar onde pudessem se encaixar. Passaram pela Campina de Esopo, mas tropeçaram em uvas verdes e foram expulsos por uma raposa de olhos insanos. Andaram pela Terra de Grimm, mas não foram bem recebidos nos castelos: os guardas temiam que sua melancolia arruinasse o “Felizes para Sempre” que levaram tanto tempo para instituir como regra geral.

Atravessaram ainda, sem sucesso, a Cidade de Dita-Lex, mas as corujas que se postavam na entrada da cidade os espantaram com azeite e fogo. Então tentaram, sem sorte, atravessar os altos muros de pedra do Castelo de Margarida, bem na entrada Sul do Estado de Cantare. Mas os cavaleiros que se ocupavam em abri-lo pedra por pedra não permitiram sua passagem. Por fim, se detiveram numa estrada comprida, indicada como Caminho de Travas.

Não havia qualquer guarda, cavaleiro, animal, parede ou calabouço que pudesse impedi-los de seguirem por ali. Andaram por algum tempo quando, enfim, se detiveram numa encruzilhada que indicava duas opções de caminho: para a direita, “O Trigo de Travas”; para a esquerda, “Os Pássaros de Travas”. Os tigres menores, que eram três, aguardaram que o tigre maior indicasse o caminho que seria mais conveniente.

- Vamos para o Trigo – O tigre maior começou a caminhar para a direita, mas apenas dois dos tigres menores o seguiram. O terceiro pequeno e triste tigre continuou parado.

- Eu quero ir para os pássaros – Ele fazia um choro infantilizado, forçadamente felinizado.

- Tem certeza? – O tigre maior interrogou-o. Ele via nos olhos dele um mesmo desejo de desafio que acabara deixando-os quatro tristes, famintos e separados de sua terra-mãe. O pequenino meneou positivamente com a cabeça. – Pois bem, boa sorte.

Assim, três dos tigres tristes seguiram pela direita. Um, um só, triste tigre solitário, para a esquerda.

O caminho dos três tigres foi longo, mas eles finalmente chegaram a uma extensa plantação de trigo, com uma pequena casinha de madeira posta no meio do caminho, e uma pequena e tristonha menina sentada em degraus de madeira. Aos seus pés, quatro pratos cheios de trigo, gordo e dourado trigo. Os tigres tristes se aproximaram lentamente. O menorzinho de todos falou, pois sua vozinha era mais felina que a dos outros.

- Com licença, senhorita. Para quem são os pratos de trigo? – A garota parecia tão triste e faminta quanto os tristes tigres.

- Não sei. Mamãe mandou que eu esperasse para ver se alguém passava. Ela disse que eu só posso comer do meu depois de alimentar alguém com os outros três. – Ela levantou os olhos do chão e abriu-os inteiros, mostrando-os totalmente gigantes e brilhantes – Vocês aceitam?

Dessa forma, os três famintos e tristes tigres comeram, cada um, um prato de trigo, e assim fez também a triste e faminta menina.

O tigre solitário que seguiu para onde ficavam os pássaros de Travas andou bem pouco antes de alcançar o lugar. A área era enorme, rodeada por árvores, formando uma pequena praça social dos pássaros ao centro. Eles voavam livremente, e alguns até arriscaram brincar com o tigre – que não ficou nem um pouco menos triste com isso.

Caminhando mais um pouco, ele chegou até uma árvore onde havia um animal marrom, felpudo, com olhos pretos pequenos e uma boca enorme, com dentes serrados. Ele gritava com voz de locutor, e não se parecia nada com um pássaro.

- Ei, você, senhor tigre! Parece tão tristonho, mas vejo que é um animal muito distinto, inteligente... Aceitaria um pequeno desafio? – O tigrezinho se aproximou, ávido pela pergunta, quando esse animal esquisito deu um passo para o lado e deixou à mostra um ninho cheio de pássaros estranho, de pernas compridas e finíssimas. – Você vê, senhor, que eu aqui tenho um ninho com sete mafagafos. Será que poderias, como sua inteligência felina, desmafagafizá-los e tornar-se um Supremo Desmafagafizador?

O tigrezinho nem hesitou, subiu num só pulo ao galho do ninho. Tão logo estava no alto, o esquisito animal desceu da árvore.

- Ei, aonde você vai? Você nem me disse como se desmafagafiza um mafagafo!

- Ora, meu distinto felino, isso faz parte do desafio! – Assim, o animal, chapéu na cabeça, seguiu caminhando até desaparecer de vista. O tigrezinho, seduzido pelo desafio, foi incapaz de fazer o mesmo.

O tigrezinho olhava, tocava, sacudia os mafagafos, mas não fazia nem ideia de como desmafagafiza-los. Depois de inúmeras tentativas, ele continuava lá, olhando-os, tocando-os e sacudindo-os. E, conforme os anos seguiram, do galho ele não descia e, de triste tigre, acabou tornando-se um louco.

Quem hoje em dia tem a sorte de passar pela Terra que outrora fora Populi, jura que escuta, próximo às plantações de trigo, uma voz melodiosa e brilhante cantando, junto ao vento “Três pratos de trigo para três tristes tigres...”. Outros ainda juram que, próximos às árvores frondosa, dispostas em círculo, uma voz lamuriosa, melancólica e insana clama “Num ninho de mafagafos, sete mafagafinhos há... Que melhor os desmafagafizar, bom desmafagafizador será...”.

Reflexões acerca da vida em um parágrafo.

Eu não vou fingir espanto, porque seria muita hipocrisia, mas como os dias se tornaram diferentes. O Sol brilha verdadeiramente, as flores perfumam escandalosamente, as cores saltam alegremente e a vida realmente respira e pulsa. E ainda existem pessoas que reclamam quando você acorda de “bom humor”, "exageradamente feliz", “com três pés direitos”, “sorrindo pras paredes”. É culpa desse planeta onde o normal é sentir-se mal e insatisfeito. Mas não é assim comigo, não mais. Um dia, quando você acorda e decide verdadeiramente fazer da sua vida uma alegria real, você acaba descobrindo que [longe de uma estratégia de marketing de empresas de cosméticos] “o natural é sentir-se bem”.

Imagem: Tumblr